Быть по жизни ослепительно яркой вспышкой, наверное, это и есть то, к чему я стремлюсь...
Мы жили бы в городе, где-то навроде Ниццы,
Где можно увидеть лишь раз и уже влюбиться
В соленый прибой и его ресницы;
Где сонные рыбы кусают бока тоннеля,
И кажется, после его звонка прошла неделя,
А не тридцать секунд как на самом деле;
Где рыхлые облака, глотая сезановские поля,
Превращаются в кроликов; если до февраля
Не выпадет снег, ищи меня в ноте ля.
Меня не смушает быть третьей и даже сотой,
Зови меня ласково "По", пиши в субботу,
И можно даже без подписи, кто ты,
И даже без рифмы. Но не объясняй, куда
Ведет нераскрытость твоих ладоней. Горчит среда,
Меня не пускают в небо. Я без зонта.
Где можно увидеть лишь раз и уже влюбиться
В соленый прибой и его ресницы;
Где сонные рыбы кусают бока тоннеля,
И кажется, после его звонка прошла неделя,
А не тридцать секунд как на самом деле;
Где рыхлые облака, глотая сезановские поля,
Превращаются в кроликов; если до февраля
Не выпадет снег, ищи меня в ноте ля.
Меня не смушает быть третьей и даже сотой,
Зови меня ласково "По", пиши в субботу,
И можно даже без подписи, кто ты,
И даже без рифмы. Но не объясняй, куда
Ведет нераскрытость твоих ладоней. Горчит среда,
Меня не пускают в небо. Я без зонта.
